Discrepância

Muita gente, poucas pessoas. É disto que o mundo é feito.
Seria mais bonito se a vida fosse feita de detalhes, menos perguntas, respostas mais curtas e os pequenos prazeres pessoais.
Deixar de lado a investigação exagerada e admitir que as nuvens são algodão-doce, a lua é queijo suíço e estrelas são os buraquinhos do céu.
Não deveria ser tão complicado enxergar as coisas simples: nariz de porco é tomada, tomada é choque escondido, esconder é fechar os olhos e então a gente fica invisível. Em dia frio meia de lã na mão é luva, em dia quente mangueira vira piscina. Irmão é ao mesmo tempo inimigo e aliado, guerra sangrenta e acordo de paz. Com conjuntivite somos piratas e o passarinho que estava na gaiola vai parar no ombro. A vassoura vira cavalo, tampa de panelas bateria, gelo com palitinho picolé incolor, creme de barbear é torta de chantilly e bolo de aniversário a gente fura com o dedo.
Só saudade. Saudade da inocência dos olhos capazes de ver coelhos na lua, de passar horas olhando o nada. Dos olhos com sorrisos embutidos e lágrimas teimosas. Olhos com corações a mostra, transparentes de fora para dentro. Olhares mudos fofoqueiros.
Saudade das palavras combinadas minuciosamente, aliás, saudade das não-palavras. Das conversas sem falar. De todo aquele tempo livre que aproveitamos fazendo absolutamente nada. Do desperdício de vida mais bem aproveitado.

Saudade crônica.

{entre surtos e tolices lá se vai mais um}